già grande si buttava via, Sol e sua madre nel fienile, nel ricordo,
vecchia, scassata borghesia. Solm Ribaltare le parole, invertire il senso fino allo sputo, FAa cercando un'altra poesia. Re E Verlaine che gli sparava e gli gridava "Non lasciarmi, Sol no, non lasciarmi vita mia"...
Rit.
E nave, porca nave vai,
la gamba mi fa male, dai
le luci di Marsiglia non arrivan mai.
::Un hydrolat lacrimal lave
les cieux vert-chou, les cieux vert-chou
sus l'arbre tendonnier qui bave vos cautchous::.
Portoghesi, inglesi e tanti altri uccelli di rapina scelse per compagnia; quella voglia di annientarsi, di non darsi e basta, basta poesia; e volersi fare male fino al punto di finire, lui, mercante d'armi fra l'Egitto e la follia, e una negra grande come un ospedale da aspettare e poi la gamba e l'agonia.
Rit. E nave, porca nave vai, fa freddo e manca poco, dai le luci di Marsiglia non arrivan mai. Ho visto tutto e cosa so, ho rinunciato, ho detto "no" ricordo a malapena quale nome ho: